100 миллиардов километров - наша жизнь.
Кто пролетает чуть-чуть больше, кто-то меньше.
Другой в реликтовом плывет, словно умерший,
Иной же бьётся словно адский механизм.
. . .
Кто я? Обычный человек, у которого, в какой-то момент рванула кукуха. Кто-то начинает нюхать, кто-то - бухать; меня унесло в поэзию. Просыпаюсь среди ночи и начинаю строчить стихи, еле успеваю записывать. Порой меня это бесит - голова рвётся от фраз, которые сами ложатся в стихотворную форму. Было решено записывать все, накопилось много материала; начал записывать в песенном формате. Читать далее...