Для веры, в моем сердце, место есть.
Не для религии, а именно для бога.
У них давным давно различные дороги.
С тех пор как чудом разнеслась Благая Весть.
. . .

Как сладки кажутся чужие небеса…
Но сколь бы сказочные там не пели песни,
Все за бугром нас презирают, за глаза,
А наши чаяния отнюдь не интересны.
. . .

Ебануться, психологи все как один
И философы: Ницше, Стократы,
Полу-Фрейд, недо-Кант — их словесный понос,
Как галдеж молодых сурикатов.
. . .

Я ненавижу пафосную речь:
“Мы всех нагнули!», - сказанно в горячке,
"Спасибо деду за победу", "На Берлин",
Выглядят мерзко на быдлядских тачках.
. . .

Похоже в жизни - панацеи нет,
Нет двух дорог, как нет двух рек похожих,
А по чужой и не пройти, хоть лезь из кожи,
Там, где один разбогател, другой - прохожий,
Поставит на кон все, и жизнь положит,
Но не получит даже парочки монет.
. . .

Где моё место в жизни:
Кадка, грядка, горшок?
Мог защищать бы отчизну,
Но в этом себя не нашел!
. . .

Мне жаль людей, что объяснили себе мир,
Моральным превосходством алтаря.
Кто жертвы должен вечно приносить,
Служа ретиво в армии «добра».
. . .

Конструктивно - мы полые сферы,
Жаждем ветру предаться всласть,
Но со свистом выходят веры:
В близких, в деньги, в страну и власть.
. . .

Женой поэта быть не сложно:
Тебе не надо жить на грядках.
Ты просто денег заработай,
И дом держи всегда в порядке,
. . .

Поэт в России - больше чем поэт?
Удел поэта изливать на близких душу,
Уже казалось, все заткнись, других послушай...
Ан нет: "Внимание! Ещё один сонет!"
. . .