Уважаемые товарищи!
Что геноссы, сомнений нету.
На одном им известном капище
Оседлавших синдром Парето.
Пишет вам, утонувший в зависти,
Мимикрирующий под эстета,
Но желающий Вам лишь гадости,
От души, прототип поэта!
Как мы с вами давно не виделись,
Бесконечно минули лета.
Вы там что, на меня обиделись,
Человечеству мстя за это?
Не терпеть вам евоных чаяний,
В вашей жизни с ним нет просвета,
С тем гнобите его отчаянно,
Не питаючи пиетета?
Что ж вы взъелись на население?
Им же хочется тоже где-то,
И хорошего настроения,
И присесть в уголке банкета.
Ведь у них очень мало радостей,
И возможностей тоже нету.
Им всю жизнь же сосать, не сладости,
По плацкарте, у туалета.
Им бороться за выживание.
Не до яхт им, не до брегетов!
Им под вашим то выжиманием,
Крайне туго сводить бюджеты.
Нет понятно, оно не личное.
Вы даёте канву, советы,
Да и выглядит все приличненько,
Сотни рук, имена, портреты.
Все формально, проголосовано:
Регуляции и запреты,
Демократией заштрихованый
Льется мед прям из сопел Мета.
Dolus malus искать не хочется…
Утонули в оргкомитетах.
Вам там очень, задорно дрочится,
За броней толстых партбилетов.
Занимательная история
Продолжается на планете –
Не понятная консистория
За нас стала сама в ответе.
Не просили и не молили их,
Пишут сами себе сюжеты.
Чтобы выглядеть как идиллия,
Пусть и с кровушкой манжетах.
Инструктируют тонко, вкрадчиво,
В абсолютном авторитете.
Они боссы нам, мы подрядчики.
Они взрослые, мы как дети.
Что ж вы так господа хорошие,
С гобеленами на паркете,
С бизнес джетами, яхты c Поршами,
Вам входящими соцпакете?
Мы же вам по чуть-чуть завидуем.
Мы устали от вечной плети,
Нам бы тоже костюмчик с придурью,
И дудеть на смешном кларнете.
Я бы тоже крутил бы пейсами,
И решал судьбы мира кстати.
И бабло бы получал бы кейсам,
Прямо в кухонном банкомате.
Деньги и ум, оно не важное.
Вот, Монтекками с Капулетти…
Скажем так, дорогие граждане:
Важно в верной ожить гамете.
А потом по стопам родителей,
В Йельскопристонском …верситете.
Папкин фондик благотворительный,
Стул без голоса на совете.
Повезет – Зиц шестерки Морганов,
У их пуделя на примете,
Там вокруг – чуваки из органов,
И комрад в генералитете.
И ползёшь, очень тихой сапочкой,
Через головы по соседям…
Подскользнешься, ты в белых тапочках.
Нет, сосед твой, ступень к победе!
И чем выше, тем больше доступа,
Это лОхам лишь рай в Пхукете,
Курв ощип на на далёком острове,
Кокаиновые брикеты.
Дальше больше, к вопросам совести,
Возникают иммунитеты.
И не пишутся больше повести
Но все толще лицо в газетах.
Вот так, просто бежать по лестнице,
Хоть опасное дело это.
Но единственный шанс устроиться –
Скромно, с детства быть частью цвета!
Растолкаться среди мажорчиков,
У элиты ведь куча деток.
Там хватает принцОв в оффшорчиках,
Со всего расписного света.
Он в борьбе под крылом родителей.
Он – доверенная ракета!
На него смотрит масса зрителей,
В его спальне ища скелеты.
Власть — конечно вопрос доверия.
В оной нет суверенитетов.
Заколяются так империи,
Правда больше все пустоцветы.
Ведь мажорчики — не талантище,
А природные эполеты…
Взять бы всех, отвезти на кладбище
Погрузив прямо на палеты.
Нет, конечно бывает всякое
И кухаркины тоже дети
Раскорячиться могут раками
И служить аж до самой смерти.
И для нас, чудаков с поверхности,
Все они – из авторитетов.
Мы им в страхе плетем нелепости,
Но они четко знают — Бета!
Им не стать в этой жизни Альфами!
Никаких шансов у Валета
Стать Тузом окруженным арфами,
И печататься на монетах.
Впрочем подписи непосредственно –
Их обязанности, вообще-то.
Вся, на Бетах, лежит отсветвенность!
Не на тех, кто вращает светом.
Повторюсь вам для понимания,
И опять же прошу отметить!
Лишь доверие и старание –
Умным власть никогда не светит!
Хотя сами они в фантазиях
Мол они — это цвет от света…
Вот такое вот безобразие.
Вот такая вот песня спета.